Cada seis meses

La historia arranca con una pelea a la salida de un bar y una batería de móvil agotada: así se cruzan Hana, una joven que reparte pedidos del negocio familiar y estudia Bellas Artes sin demasiada convicción, y Ro, una chica alta y de presencia arrolladora que parece aparecer de la nada. A partir de ese encuentro casual se despliega un relato coral sobre la adolescencia tardía en Madrid, construido a través de escenas cotidianas —un Mercadona, un patio de vecinos, las bromas crueles del colegio que llevaron a la protagonista a elegir su propio nombre— y de vínculos que sostienen a Hana: su amiga de toda la vida, Mía, tan distinta a ella como leal; su hermano Kyung, destinado a heredar el restaurante; y Álex, un amigo caótico que la arrastra a los líos de cada fin de semana. El verano que Hana pasa junto a Ro tiene la textura de lo efímero y lo real a la vez: torpe, doméstico, pequeño, pero también el primer amor que le hace pensar que algo así podría durar para siempre. La novela quiebra ese registro costumbrista al final del verano, cuando Ro desaparece sin dejar rastro y, más inquietante todavía, sin dejar memoria: nadie la conoció, nada de lo que compartieron parece haber existido para el resto del mundo. Solo Hana conserva el recuerdo, y esa certeza solitaria abre la pregunta que atraviesa el libro: qué significa amar a alguien cuya existencia parece medirse en una mitad del año. Con un tono íntimo, dialogado y lleno de humor cotidiano, la obra combina la crónica de identidad —el nombre elegido, la doble pertenencia cultural, la torpeza de los primeros amores— con un giro de fantasía sutil que convierte la pérdida en el motor emocional de toda la trama.