Dragón busca princesa para amistad o lo que surja

Los niños del parque juegan asustados desde que el dragón se tragó a la maestra. En este libro, la amenaza de lo prohibido, de lo que devorará la cotidianidad, articula un viaje a través de fragmentos de relaciones que existen en los márgenes, en los espacios cerrados, en las conversaciones rotas. Juan Robledo López construye un mundo donde la distancia es el idioma en que se habla de lo que importa.

La voz que atraviesa estos versos retorna constantemente a Madrid, a sus calles, a sus metros, a las habitaciones donde dos cuerpos se encuentran en secreto. Besos robados a la luna llena, teléfonos que no suenan, mensajes escritos en piel. El tiempo aquí no cura ni sana: erosiona, borra fechas del calendario, convierte los recuerdos en polvo. Hay tableros de parchís descoloridos, fichas perdidas, juegos incompletos que no pueden terminarse.

La distancia es el hilo conductor. Cuando alguien se marcha a Manhattan, cuando la lluvia cae en Madrid sin quien la comparta, cuando las boyas en el mar se convierten en abismos. Las páginas hablan de exilios voluntarios y forzados, de amor que persiste en objetos abandonados: un tatuaje olvidado, versos escritos en tinta sobre la piel, fotos quemadas en una hoguera. El silencio ocupa aquí un lugar central.

Referencias literarias y mitológicas tejen una red de significados: Loki y Sigyn en Jötunheim, Don Juan en el convento, la enciclopedia galáctica de Asimov donde no quedan historias por contar. Son puentes entre épocas, entre la literatura y la vida cotidiana.

El libro es un acto de reescritura del dolor. Cada poema intenta capturar lo que se escapa: la belleza de Madrid sin la persona amada, el horror de despertarse a las siete en punto, la imposibilidad de escribir cuando no hay razones. Es la crónica de quien aprende a amar mientras llueve, mientras espera una llamada que nunca llega.