El agua que falta

Cuando las estructuras de seguridad que construimos comienzan a oxidarse, cuando el tiempo desgasta las explicaciones que usábamos para comprender el mundo, queda la tarea de recoger los pedazos. Ferran Farré reúne aquí un conjunto de reflexiones fragmentarias que interrogan los límites impuestos: las líneas divisorias que creíamos que nos protegían pero que solo nos aprisionan; el lenguaje que se ha vuelto mecánico, insuficiente, capturado por la lógica del mercado; el miedo que gobierna nuestros cuerpos y que los sistemas de poder despliegan deliberadamente.

El libro comienza con una imagen que no se olvida: un hombre que mendiga junto a un semáforo, cuya presencia cotidiana se convierte en un espejo de nuestra complicidad silenciosa. De allí se despliegan reflexiones sobre cómo tomar la palabra significa crear un espacio donde aún no se esperaba que habláramos, cómo perder el miedo es el único comienzo posible, cómo la realidad nos exige constantemente renunciar a lo que deseamos hacer. A través de fragmentos que van desde lo político hasta lo íntimo, desde citas de Foucault y Deleuze hasta historias personales de libros encontrados en mercadillos, el autor persigue un lenguaje que escape a las categorías autorizadas, que permita pensar más allá de las alternativas que el poder nos ofrece.

Lo que emerge es una invitación a repensar todo: cómo habitamos el tiempo cuando nos arrebatan tanto el trabajo como el descanso; qué significaría una vida sencilla en medio del capitalismo que la proclama imposible; de dónde extraeremos las palabras nuevas que necesitamos para la transformación. La turbulencia del lenguaje, sugiere Farré, se desplegará sin freno, porque cualquier discurso que amenaza el poder es incomprensible para él. Y allá donde las palabras no llegan, aguarda nuestro cuerpo, la más antigua de las revoluciones.