El amor no es un invento de los poetas

Sol es redactora de una revista femenina de moda en Madrid, una profesión que la maltrata tanto como su jefa Loles Bazán, una directora despiadada obsesionada con ejercer poder a través de la humillación pública. Tras un pasado traumático vinculado a Esteban, Sol lucha por mantener una fachada de fortaleza mientras se desmorona internamente. Una tarde aciago, tras ser vapuleada por Loles por publicar un reportaje demasiado potente en la web, Sol se ve arrastrada a una fiesta de celebración en un ático de diseño donde unos directores de cine festejan su ópera prima. Es allí donde conoce a Luis, un hombre que aparentemente parece sacado de la fantasía —tan guapo que Sol lo compara mentalmente con Jesucristo— y que trabaja como creativo publicitario. Lo extraordinario no es solo su físico impecable, sino su capacidad para conocer los detalles más privados de la vida de Sol. Entre bromas, alcohol y la peculiar habilidad de Sol para hacer versiones gaiteras de canciones, surge una química inesperada. La noche termina en casa de Luis, donde la seducción comienza con besos que encienden sensaciones dormidas durante meses. Pero en el momento más íntimo, Sol es asaltada por la más trivial de las preocupaciones: no se ha depilado. Esta colisión entre el deseo genuino y las inseguridades corporales define el tono de esta novela: una historia que ríe de la vulnerabilidad, celebra el absurdo y reconoce que los momentos más apasionados están teñidos de vergüenza, esperanza y el caos de ser adulto joven.