El chico que nunca llamó

Sarah escribe una carta dirigida a un fantasma. Diecinueve años buscando a alguien cuya ausencia la persigue como una hoja de otoño que se escapa entre los dedos. Los encuentros con esa persona resurgen en su memoria como destellos inconexos, momentos que parecían definitivos pero que resultaron ser apenas el prólogo de una espera interminable.

Enonces, en el presente, llega Eddie. Tendida junto a él en la hierba mojada de un prado inglés, Sarah experimenta lo que nunca pensó posible tras diecisiete años de matrimonio fallido: la sensación de estar exactamente en el lugar correcto. Han estado juntos apenas una semana, pero la intensidad del vínculo entre ambos desafía cualquier lógica temporal. Mientras contemplan el cielo buscando alienígenas, Eddie pronuncia palabras que Sarah temía nunca escuchar: quiere que esto funcione, incluso a través del Atlántico, incluso a pesar de que ella vive en California y él en Inglaterra.

Acuerdan pasar la noche acampados bajo las estrellas. Es ahí donde Eddie le pide que le cuente toda su historia, las partes oscuras y dolorosas incluidas. Es ahí donde Sarah vislumbra la posibilidad de un futuro diferente.

Pero quince días después, todo cambia. Sarah viaja en silencio por la autopista en compañía de sus amigas de toda la vida: Jo y su hijo de siete años, y Tommy. Eddie ha desaparecido sin dejar rastro. Mientras la lluvia golpea el parabrisas, sus amigas insisten en que acepte la realidad más prosaica, la más dolorosa. Sin embargo, Sarah siente con una certeza inquietante que algo grave, irremediable, ha sucedido. La novela se convierte en la exploración de una paradoja: ¿qué tan bien podemos llegar a conocer a alguien cuando solo tenemos siete días? ¿Y qué precio pagamos por creer en lo imposible?