El día que maté a mi madre

Septiembre de 2001 en Buenos Aires. Sofía está en la terraza del segundo piso de una casilla en las afueras de la ciudad. Viste ropas delgadas, hace frío, y ella fuma mientras contempla la luna en un cielo sin estrellas. Es su ritual nocturno: cada noche repasa el día anterior, intentando embellecerlo con los fragmentos de niñez que le quedan. Sofía nunca tuvo infancia. Su cuerpo creció de repente, sorprendido por cambios que nunca pidió. No eligió ser prostituta. Eso es simplemente lo que es, bajo el control absoluto de Marcos, un proxeneta rudo que explota a un grupo de mujeres como ella. Esa noche, cuando Marcos viene a llevarla con un cliente, sucede algo inusual: Sofía lo mira directo a los ojos, algo que nunca había hecho. Y le dice, sin dudar, que lo va a matar. No es una broma ni una amenaza hueca. Sofía habla en serio, y por primera vez Marcos siente algo parecido al miedo. El cliente esa noche es otro hombre más. Sofía se acuesta en una habitación minúscula con barrotes en la ventana que se asemejan a los de una cárcel. Mientras el hombre la viola, ella permanece desconectada, mirando la luna a través de esa ventana. Él le pide que cante cumpleaños feliz. Ella canta, sin saber siquiera cuándo nació. En otra parte de la ciudad, Nicolás, un joven delgado de ojos oscuros, fuma en su habitación e intenta definirse frente al espejo. Lucha contra sus propios abismos en silencio. Esta novela retrata la realidad de la trata de personas en las grandes ciudades, donde jóvenes como Sofía quedan atrapadas en ciclos de violencia que parecen infinitos. No mira hacia otro lado: expone el martirio cotidiano de las víctimas y la brutalidad sistemática de quienes las esclavizan, todo sucediendo en el anonimato de las calles oscuras de la capital.