El doblón del capitán Ahab

Desde la veranda del hotel Raffles de Singapur, un capitán de marina entrado en años entretiene a sus compañeros con historias de las aventuras que ha vivido dentro de las páginas de los grandes libros. Ha remado hacia ballenas perseguido por Ahab, saltado desde globos sobre los desiertos africanos, aguardado ataques de indios con el mosquete pegado a la cara. Pero antes de perderse en la enumeración de sus experiencias ficticias, establece una verdad fundamental: la novela de aventuras exige un pacto con el lector. No es materia para escépticos o desdeñosos. Requiere quien sea capaz de incluirse en la trama, de vivir a través de los personajes, de suspender el escepticismo.

Desde esta premisa, el narrador despliega una galería de aventureros de todos tipos: los involuntarios, como Robinson Crusoe o Gulliver, arrastrados por el destino sin haberlo buscado; los vocacionales, como el pirata holandés que llegó a ser Shogún o los contrabandistas polacos que bebían vodka a cántaros; los profesionales, como Alan Quatermain o los capitanes de marina Hornblower y Jack Aubrey; los altruistas y los antihéroes. Cada uno enseña algo diferente, pero todos comparten un elemento esencial: el viaje como metáfora del crecimiento personal.

El mar emerge como el escenario privilegiado de todas estas aventuras. No es mero trasfondo, sino el elemento que permite que hombres y mujeres se enfrenten a lo desconocido, al azar, al destino. Es en las aguas donde aprenden que cuando invocan a los dioses nadie acude, y deben arreglárselas como pueden. Y en esa búsqueda de lo lejano radica la verdadera riqueza de la literatura de aventuras: permite que el lector ordinario se proyecte en personajes enfrentados a riesgos extraordinarios, y descubra, al final del relato, que ha aprendido algo de sí mismo que ignoraba.