El eco de la piel

Entre los cocoteles de Miami en 1965 y las reflexiones sobre memoria en los Pirineos, esta novela teje las vidas de mujeres cuya existencia queda definida por narrativas que escapan a su control. Ofelia, empresaria que acaba de cerrar negocios cruciales en Florida, se relaja en la piscina del hotel imaginando un viaje a Nueva York para reencontrarse con su amiga Selma, mientras sopesa qué se atreve a revelar sobre su pasado compartido. Los cocoteros se balancean contra el cielo azul de noviembre, las bebidas se suceden, y ella intenta olvidar, como siempre, todo lo terrible que ha hecho. Pero la novela nos plantea una pregunta más profunda: ¿qué queda realmente de una vida cuando termina? No lo que quisimos que quedara, sino lo que otros seleccionan de nuestros ochenta o noventa o cien años de existencia. Los objetos heredados pierden sus significados privados al cambiar de manos. Las cartas antiguas se vuelven incomprensibles cuando ya no sabemos quién las escribió. Cada vida es contada y recontada, cada identidad forjada por palabras ajenas impuestas una y otra vez hasta convertirse en historia. Sandra, historiadora, reflexiona sobre si el azar o el destino controla nuestros caminos, pero la novela sugiere algo más radical: que somos estructurados como sonetos, con una forma determinada dentro de la cual escribimos nuestro contenido, cada elección cerrando puertas futuras. Estamos hechos de palabras, propias y ajenas, de amor y tiempo. Y cuando morimos, el control sobre nuestra propia narrativa se nos escapa de las manos para siempre.