El libro de los espejos

Peter Katz abre un manuscrito en el puente de Martin Luther King después de meses olvidado en su cajón. La carta de presentación lo intriga: es de Richard Flynn, un hombre que pasó veintisiete años fingiendo que la vida en la publicidad era suficiente, que los sueños de escritor podían guardarse en una caja y arrojarse al Río Este. Pero tres meses atrás, un descubrimiento casual lo sacudió, y de pronto volvieron todos los recuerdos de 1987 con una fuerza abrumadora.

El manuscrito comienza en octubre de ese año, en la Universidad de Princeton. Richard, un estudiante de último año, llegaba a su casa en Bayard Lane y encontraba a Laura Baines preparando un sándwich de salchicha en la cocina, sin saber cómo abrir un tubo de mostaza. Ella era una joven de Illinois, brillante en matemáticas, que había renunciado a todo para estudiar psicología; él, un muchachote de Brooklyn que escribía historias que nadie quería leer. Mientras en la televisión transmitían en vivo el rescate de Jessica McClure atrapada en un pozo en Texas, ellos charlaban hasta medianoche, fumaban, se conocían, ignorantes de lo que vendría después.

Es la historia de cómo un hombre se enamoró y descubrió que el diablo existe. De cómo los recuerdos, dormidos durante décadas en las cámaras secretas de la mente, despiertan con una claridad que supera cualquier presente. Y de cómo, a veces, el dolor y la rabia pueden ser tan estimulantes como el amor para rescatar la verdad que nadie supo jamás.