En honor a la verdad

Serling despierta de una pesadilla donde su compañero Boylar arde envuelto en llamas, acusándolo de su muerte mientras su rostro se consume en fuego. Es solo un sueño entre muchos, parte de la carga que lleva desde sus días en combate. Por las mañanas visita bares discretos antes de las nueve, bebe más de lo que debería, y mastica pastillas de menta para ocultar el rastro. Trabaja en el Pentágono, en un puesto que lo ahoga: autoriza autorizaciones, firma papeles que van de un escritorio a otro, atrapado en la máquina burocrática que aborrece. Es un oficial de combate condenado a una existencia de fluorescentes y linóleo.

El teniente coronel busca desesperadamente un traslado que lo devuelva al campo, lejos de la Tierra de los Trajes, ese suburbio de Maryland donde los burócratas prosperan. Ha solicitado su salida repetidamente, pero algo lo retiene allí: su implicación en un incidente en Basora que, aunque lo absolvieron, dejó una mancha en su expediente. Sus superiores lo saben, y él lo sabe. Es un disco rayado, como le dice el general Hershberg durante un encuentro fortuito en los pasillos del Pentágono.

Cuando Serling logra captar la atención de Hershberg, un general de baja estatura pero voluntad de acero que admira su franqueza, obtiene algo parecido a una oportunidad. No es lo que esperaba, pero es una entrada: una misión de la sección de Distinciones y Condecoraciones, algo que probablemente no le gustará, pero que podría abrirle las puertas a un verdadero destino de campo. Serling no hace preguntas. Por primera vez en años, ve una salida.