Ha muerto un policía

En un baño de aeropuerto, con las baldosas mojadas y el rastro de sangre coagulada, descubren el cuerpo del sargento Irving Epstein. Una bala de cuarenta y cinco lo ha derribado. Su compañero de tres años, el teniente Johnny Christie, no estaba. Eso es lo único que importa.

El capitán Hugh Masterson, veterano de dos décadas en homicidios, observa las evidencias con la precisión de quien ha visto demasiadas muertes. La pistola de Epstein, sin disparar, permanece bajo el cadáver. Pudo haberse defendido, pudo haber alcanzado al asesino. No lo hizo. Murió quizá sin siquiera comprender por qué.

Christie llega tarde, maltrecho, con los signos del alcohol aún en el aliento. Su coartada es frágil: estaba en casa por un cambio de turno que nadie confirma con claridad. Masterson ve la culpa pintada en cada gesto. Mañana, el teniente será expulsado a menos que encuentre al asesino en veinticuatro horas.

Pero en los pisos superiores de un edificio de Manhattan, un hombre curtido por los años firma una orden de muerte. Cree estar asesinando a un gángster ambicioso llamado Kohler, alguien que ha prometido delatar operaciones criminales. En cambio, ha condenado a un sargento de detective, un hombre común atrapado en el engranaje del crimen organizado. Un error administrativo que tejerá una red de consecuencias impredecibles.