Jane Fairweather

Cuando lord Hickenbottom llega a visitar a Jane Fairweather, ella ya tiene un plan. Se ha manchado deliberadamente con pintura de óleo, se ha guardado un tomate en el bolsillo y tiene la intención de ahuyentarlo. Lord Hickenbottom, decorativo como un narciso marchitándose, le ofrece un capullo de rosa; Jane se lo come de un mordisco. Lo que sigue es un alarde de excentricidad calculada: historias sobre cazar conejos a mano desnuda, amistades con carniceros, ardillas aplastadas en bolsillos. Cuando se le pregunta qué hace en su vida, Jane sabe exactamente cómo responder para espantar cualquier posible propuesta.

Es solo una de sus tácticas. En la Londres de Regencia, donde las mujeres están condenadas al matrimonio como si fuera su única utilidad, Jane Fairweather ha decidido que su destino será otro. Pinta con dedicación absorta en el solario que su padre le cedió, creando obras que la hipnotizan: faroleros nocturnos con ojos que parecen arder, estudios de luz y sombra que revelan una visión del mundo distinta a la de sus contemporáneas. Su madre la hostiga constantemente, convencida de que la pintura es una pérdida de tiempo pueril, un capricho que debe desaparecer apenas Jane encuentre un marido conveniente.

Pero Jane no quiere marido. Sabe que las mujeres talentosas han desaparecido absorbidas en la maternidad, que sus obras no perduran, que la historia solo recuerda a los hombres. Mientras sus hermanas han conseguido matrimonios provechosos, Jane acumula temporadas de bailes sin pretendientes reales, rechaza todos los candidatos que se atreven a presentarse, y pasa sus horas más vivas ante el caballete, traduciendo en pigmento la complejidad de una existencia que se niega a someterse a las convenciones.