Las medusas no tienen orejas

La narradora atraviesa un descenso progresivo de la audición que la lleva de las cabinas insonorizadas de un audiómetro a la consulta de una especialista en implantes cocleares, y de ahí a un ingreso hospitalario marcado por protocolos, esperas y un cuerpo médico que rara vez la mira como persona. A partir de las palabras sueltas que debe repetir en las pruebas auditivas —cabello, limón, roca, soldado, muguete—, su imaginación construye la historia paralela de un soldado que regresa de la guerra y reaprende a nombrar el mundo; esta figura la acompaña como un doble silencioso a lo largo del relato, apareciendo en la habitación del hospital, en su piso y en los márgenes de su vida cotidiana. Entre sesiones de psicoterapia, visitas de su madre, una noche con un amigo-vecino y una surrealista entrevista de trabajo en un ayuntamiento poblada de ladridos que ella no sabe descifrar, la protagonista narra el modo en que la sordera repentina reconfigura el lenguaje, el deseo, la memoria familiar y el vínculo con los demás. Con un tono íntimo, a ratos irónico y a ratos onírico, el texto explora la experiencia de habitar una “discapacidad invisible”: ni lo bastante sorda para pertenecer a la cultura sorda, ni lo bastante oyente para el mundo que la rodea, la narradora convierte el silencio creciente en material narrativo, un espacio donde las palabras mal oídas se transforman en imágenes, recuerdos y una nueva forma de estar en el cuerpo.