Merci, monsieur Dior

Una mujer entra en un taxi en París y contempla la ciudad desde el asiento trasero: el bulevar Haussmann, la place de la Concorde, los tilos junto al Sena. A mitad del trayecto pide al conductor que se detenga. Baja y camina sola bajo los castaños de la avenue Henri Martin. Busca la llave y abre la puerta del número 7 de boulevard Jules Sandeau. Al cruzar el umbral, respira un aroma de bergamota, jazmín y sándalo. En ese instante sabe que ha llegado a casa.

Pero esta escena inicial no es el comienzo verdadero. Hay que retroceder tres años, a noviembre de 1946, cuando Célestine sube a un tren desde Normandía. La guerra acabó hace poco más de un año. Su tío intenta disuadirla: ninguna chica decente vive sola en París, la ciudad que fue escenario de conflicto y ruina. Pero Célestine tiene razones más fuertes que cualquier advertencia. Su madre murió el día que debería haber contraído matrimonio. No tras una larga enfermedad, sino de forma súbita. El hombre con el que se comprometió propuso seguir adelante con la boda. Cuando ella pidió tiempo para el duelo, la llamó sentimental. Pretendía poseer cada aspecto de su vida, decidir qué podía pensar, qué podía hacer. Entonces ella eligió partir.

La estación Montparnasse la golpea como una ola. Vapor que sale de las locomotoras, multitudes que hablan en idiomas desconocidos, coches que compiten por espacio en las calles, claxones que suenan sin parar. Busca a Marie, su amiga de colegio, en ese caos que la aterrura. Finalmente la encuentra en una buhardilla bajo los tejados de Montmartre, en la rue Capron.

Marie es camarera en una cervecería. Vive con lo mínimo, cambia propinas por chocolate y perfume, comparte su habitación sin pretensiones. Aquí, entre tazas de té de menta y galletas de almendra, la novela revela su verdadero tema: cómo dos mujeres jóvenes, en la Francia que renace de la posguerra, aprenden a ser dueñas de sus propias vidas.