Operación Beowulf

Una bomba incendiaria impacta junto al Támesis cuando un oficial de la Luftwaffe presiona el botón desde su Heinkel He 111. A ochenta pies bajo tierra, en la estación de Kings Cross, Laura Phillips aguarda en el andén junto a miles de londinenses. Es otra noche de Blitz, mayo de 1940, y el fuego cae desde el cielo.

Trabaja en el museo británico. Aquella tarde, antes de las sirenas, la ciudad aún fingía normalidad. Gente regresaba del estadio, el aire olía a campo, parecía un viernes como otros tantos. Pero la guerra es palpable en cada rincón: los niños evacuados, los sacos terreros en las fachadas, el oscurecimiento de las calles al atardecer. Hitler prometió que Londres caería en pocas semanas. Han transcurrido nueve meses y la ciudad sigue resistiendo, dañada pero en pie.

Bajo tierra, rodeada de ancianos durmiendo juntos, una familia india en saris, trabajadores del East End jugando a las cartas, Laura piensa en David. Se conocieron hace dos años en Sutton Hoo, Suffolk, durante una excavación arqueológica que dirigía su padre, el profesor Charles Phillips. Era el verano de 1939, cuando la guerra era aún una posibilidad remota. David Stein era un estudiante austriaco, hijo de una familia judía adinerada de Viena. Con el Anschluss, cuando Austria fue anexionada por el Tercer Reich, David se convirtió en refugiado. Su familia quedó atrapada en un país que desposeía y segregaba a los judíos.

En Sutton Hoo, entre prados considerados sagrados, buscando el hallazgo arqueológico más importante de suelo inglés, David fue el único que la vio de verdad. Ahora, mientras las bombas caen y los motores alemanes rasgan el cielo nocturno sobre su cabeza, Laura desearía que él estuviera a su lado.