Relatos de los mares del Sur

Bajo la luz de la luna, en el fondo del valle de Kalalau, Koolau convoca a su comunidad. Treinta personas viven entre esas montañas: hombres y mujeres marcados por la lepra, sus rostros y cuerpos alterados por una dolencia que no quisieron contraer. La enfermedad los ha convertido en marginados, expulsados de la sociedad.

Koolau denuncia la injusticia: las islas fueron suyas, de sus ancestros, hasta que llegaron los blancos con palabras de religión y comercio. Se apoderaron de todo, trajeron esclavos chinos, y con ellos la enfermedad. Ahora, los enfermos serán confinados en la prisión de Molokai. La elección es entre dos muertes: la lenta en el confinamiento, o la resistencia en el acantilado que controlan.

Entre los refugiados está Kapalei, exjuez educado en universidades, ahora con muñones donde estuvieron sus manos. Está Kiloliana, el montañero que conoce cada sendero oculto. Y están quienes danzan y cantan en la noche, recordando que aún pueden amar a pesar de sus cuerpos quebrantados.

Cuando llegan los policías del sheriff americano, Koolau toma posición. El único acceso al valle es un sendero de menos de cuarenta metros de ancho, tan estrecho que solo cabe un hombre. Koolau lo defiende con su rifle desde la espesura. El sheriff intenta cruzar. Koolau dispara. Cae. Los policías continúan, avanzando en fila india, cayendo uno tras otro. Otros intentan por la ladera opuesta pero la roca traiciona; tres se despeñan desde mil pies. Luego llegan las máquinas de guerra, artillería que desgarra el cielo nocturno. Koolau permanece, vigilante. La resistencia no es una batalla que puedan ganar, sino un acto de dignidad: la negativa de desaparecer sin lucha.