Soy tu amigo, pistolero

La comarca del Trueno es territorio regido por la violencia. Un cartel de madera en su entrada advierte a los forasteros: Pistolas Clinton controla el lugar con mano de hierro, sus sicarios custodian los caminos, y quienes se oponen a sus designios encuentran la muerte. Así ocurre cuando Doc Silver Hands cruza el límite hacia la región. Su nariz larga —su curiosidad por los asuntos ajenos— le hace detener el caballo ante el cartel amenazante. El guardián que lo cuestiona termina en el suelo con dos balas en el cuerpo, y Silver rectifica con su cuchillo el número de habitantes: mil doscientos veintidós en lugar de mil doscientos veintitrés.

Mientras Clinton descubre el cuerpo de su centinela y deduce la presencia de un forastero peligroso, la tormenta de nieve avanza sobre la pradera. Nancy Milton permanece junto a su padre, quien yace en cama aquejado de pulmonía. La enfermedad es grave, delicada, amenazada por el frío. El doctor fue claro: calor o muerte.

Clinton irrumpe en la casa con sus hombres. No es una visita de cortesía. Quiere las tierras del viejo Milton, y lo hace sin rodeos: ofrece cinco dólares por una propiedad que vale quince mil, alegando que el resto va en impuestos. Milton se niega. Clinton, cuya paciencia se agota, recurre a la crueldad: abre la ventana, expone al enfermo al viento helado, lo amenaza con agua fría. Es tortura pura, cálculo brutal. Si el viejo no firma, perderá la vida no a manos de Clinton, sino a manos del frío que el bandido le inflige.

Un grito de angustia atraviesa la casa. Doc Silver, buscando refugio en la cuadra contigua, escucha a Nancy. Sin pensarlo irrumpe en la habitación. Lo que ve es intolerable: un anciano aterido, una joven golpeada, hombres armados burlándose del sufrimiento. Silver actúa. No con palabras, sino con su pistola. Tres de los hombres caen. Los demás, incluyendo Clinton, huyen por las ventanas. En esa casa aislada, en medio de la tormenta, el forastero ha ganado.