Un baile más

Una mañana de diciembre en París, Clara Millet abre los ojos al escuchar el despertador de Marc Brosset. Mientras él toca su cuerpo con la paciencia de un monje, ella reconoce una verdad que ha negado durante ciento ochenta y dos días: nunca ha amado a este hombre. Es al otro, aquel que huye cuando ella se le acerca, a quien quiere en silencio. Clara tiene treinta y seis años, es soltera y sin dinero. Ha rechazado los mandatos sociales que exigen matrimonio y maternidad. Valora las cosas de forma profundamente personal. Y posee una cualidad que la aísla del mundo: una búsqueda obsesiva de la verdad que devora su existencia. Desde los siete años supo que las bonitas apariencias esconden historias sórdidas. Vio al sacerdote con su tía Armelle y comprendió que bajo las rosas hay purín. A los doce años ese conocimiento prematuro la llevó a intentar morir. Sobrevivió y dedujo que debía vivir, pero nunca con las mentiras que envuelven al mundo. Desde entonces desarrolló un cinismo feroz que la hace temida, incomprendida. Pero es el miedo quien la gobierna en silencio: el miedo a no valer nada que comparte con casi todas las mujeres, aunque ella lo niegue. La paradoja de Clara es que exige autenticidad radical mientras oculta sus propias fragilidades. Lucha contra sus grietas con ironía y sarcasmo. Una historia sobre el cuco que abandona sus crías sin remordimientos le importa más que la ternura de cualquier hombre. Ella misma vive como ese pájaro: dejando caer amantes, fingiendo sentimientos, traicionándose continuamente.