Ya no vuelan cometas en los cerros del viento

Cuando atraviesa el umbral de Thorn Heights mojada por la lluvia irlandesa, el fuego que crepita en el hogar la acoge con calidez. Es el primer recuerdo que Tara MacGearailt, irlandesa de nacimiento y madrileña de adopción, decide plasmar en su diario. Escribiendo a lápiz con caligrafía cuidadosa porque sabe que pronto habrá de marcharse, Tara cuenta una vida fragmentada en memorias sin orden aparente.

Su diario mezcla momentos de una infancia lejana —cuando su padre le regaló un globo terráqueo de principios del siglo XX y ella soñaba con viajar a lugares remotos— con reflexiones sobre la mortalidad que la consume. Ella conoce la fecha exacta de su muerte, un conocimiento que debería inquietarla pero que, paradójicamente, le otorga una calma engañosa. A través de estos fragmentos, la mansión gris de Dalkey cobra vida: habitaciones repletas de antigüedades, jardines brumosos donde imaginó convertirse en fantasma, pasillos donde resonaban historias de castillos legendarios.

Pero la novela no se detiene en Dublín. Una primera conversación la traslada a Madrid en 2011, donde el bar Manolo, ubicado en un barrio construido sin orden cerca del aeropuerto, alberga la rutina de trabajadores y clientes habituales. Soledad y Óptimo regentan el establecimiento; Mohamed, el Charles y la Paqui son rostros recurrentes en las mesas. Esta aparente normalidad se ve interrumpida por la presencia del capitán Gordon Aristizábal, del CNI, quien desde la sombra vigila la operación Ala de Ave Fénix. Lo que comienza como una novela de diarios íntimos y memorias se transforma en algo más complejo: una trama donde el pasado irlandés y el presente madrileño convergen en territorios de misterio y vigilancia.